Confissão Picante: Três Lésbicas no Peep-Show da Rue Saint-Denis

A família partiu para a Normandia. Chuva lá, eu fico em Paris. Célibato puro. Terça, 22 de agosto de 2000. Rua Saint-Denis chama. Aquela officine famosa. Vídeos quentes me acendem. Saio, olhos nas putas racolando para cabines especiais. Nada hoje. Vou embora. Mas o aboyeur grita no micro: ‘Excepcional! Três lésbicas no palco!’ Custa nada ver. Espero cabine livre. Coração acelera. Pele queima. Mão suada no bolso. Entro. Inserto 20 francos. Vidro sem teto acende. Cena circular gira. Três deusas loiras. Nuas totais. Chathes rasadas. Peitos firmes, altos. A menor, tresses africanas, trinta anos, pele mate, rosto oval perfeito. Priscilla, bruna descolorida, pele pálida, pulposa, sorriso malicioso, nariz arrebitado. Aurore, loira BCBG, estudiosa perdida ali. Desejo explode. Respiração curta. Calças apertam. Elas esquecem o público. Riem de bobagens. Verdadeiro fogo. Tressada de quatro. Lambe chatte de Priscilla em pé. Aurore lambe sexo e cu dela. Grandes lambidas. Língua mergulha fundo. Mouille escorre. Aurore coleta com mão. Pinta mais alto. Lambe tudo. Riem alto. Mudam pose. Suor brilha na pele. Corações batem visíveis. Pele macia que imagino tocar. Urgência cresce. Pau duro como pedra. Mão treme. Tudo vermelho. Febre total.

Elas esquecem tempo. DJ avisa: ficam mais. Rouspeteiam, riem, excitam-se mais. Línguas dançam em chattes, cus, bocas. Chupam seios. Mordem mamilos duros. Carícias lentas na pele suada. Tressada geme baixo. Priscilla arqueia. Aurore treme. Acrobacia falha. Quedas, risos, recomeçam. Todas de quatro. Culs empinados. Rostos se encontram no centro. Línguas se unem. Ballet molhado. Culs ruisselantes, perfeitos. Oferecidos. Meu fim. Saio pau. Branlo furioso. Ritmo cardíaco explode. Suor meu escorre. Elas gemem juntas. Dedos entram. Brinquedos? Não, só corpos. Intensidade bruta. Pele colada. Cheiro imagino: sexo puro. Pau pulsa. Gozo perto. DJ muda: casal vem. Paro. Guardo. Espera elas saírem. Tressada provoca negra do casal. Beijo longo. Línguas visíveis. Saio zonzo. Libido em chamas. Espero elas. Talvez cabine especial. Priscilla sai, fim de serviço. Aurore menos. Triolismo agora: tressada chupa pau de um, negra lambe ela. Poses loucas. Bom, mas nada como as três. Saio saturado. Rua ainda chama. Calmo libido ali. Mas aquelas loiras… eternas.

A Febre

Saio da rua Saint-Denis. Pernas moles. Pele ainda arde. Coração desacelera devagar. Ar fresco da noite parisina. Memória queima: culs empinados, línguas vorazes, suor delas. Gozo negado, mas prazer total. Célibato valeu. Volto pra casa. Duche fria. Mas desejo lateja. Sonhos com elas. Tressada no cu lambido. Priscilla sorrindo maliciosa. Aurore inocente suja. Único. Perigoso. Devorador. Perdi controlo na cabine. Volto? Talvez. Aquelas três gravadas na carne. Cinzas quentes. Pronto pro próximo fogo.